雨是冷的，砸在廢品站的鐵皮屋頂上，噼啪聲里裹著股奇怪的焦味，像誰把半干的柴禾塞進了灶膛，濃煙沒冒出來，只悶在里頭煨著。

硯秋蹲在成捆的舊書堆里，后背抵著冰涼的水泥墻。

他手里捏著張麻紙，紙頁黃得發脆，邊緣卷著毛邊，像被蟲蛀過又僥幸留存的殘片。

上面用朱砂畫著些扭曲的符號，橫橫豎豎交疊著，乍看像小孩亂涂的鬼畫符，細看卻又透著股說不出的規整。

墨字是用毛筆寫的，筆鋒很淡，仿佛